les touristes partis...

Les touristes, touristes partis 
Le village petit à petit 
Retrouve face à lui-même 
Sa vérité, ses problèmes 
Les touristes, touristes partis

La vie semble marquer la pose 
Les belles n'iront plus au bois 
Je vous aime métamorphoses 
Des saisons vertes aux abois 
De champignons et de châtaignes 
De terre et de genêts mouillés 
Le coin des cheminées s'imprègne 
Du parfum des longues veillées

Les touristes, touristes partis 
Le village petit à petit 
Retrouve face à lui-même 
Sa vérité, ses problèmes 
Les touristes, touristes partis

Les vieux se chauffent en silence 
Sur cette place sans un bruit 
Un soleil pâle de faïence 
Sur leurs épaules s'assoupit 
On parle de pêche et de chasse 
On joue aux dés ou aux tarots 
Les enfants montent d'une classe 
Les femmes changent de tricot

Les touristes, touristes partis 
Le village petit à petit 
Retrouve face à lui-même 
Sa vérité, ses problèmes 
Les touristes, touristes partis

Les rivalités de clocher 
En de secrets conciliabules 
Le long des ruelles cachées 
Couvent au feu du crépuscule 
Ici nul n'oublie jamais rien 
Ni ce que fut votre grand-père 
Ni ce que vous faisiez gamin

Quand vous alliez à la rivière

Les touristes, touristes partis 
Le village petit à petit 
Retrouve face à lui-même 
Sa vérité, ses problèmes 
Les touristes, touristes partis

Partout les hommes sont les mêmes 
Ici sans doute comme ailleurs 
Ils lancent au loin leur « je t'aime » 
Le ventre noué par la peur 
Le ventre noué par la peur 
De l'avenir insaisissable 
Toujours en quête d'un coupable 
Toujours en quête du bonheur

(inoubliable Jean Ferrat)